"Mais dans ce verre-là, empli par le nuage trouble, il voit ce qu'il veut, et ce qu'il voit, il ne le dit pas. Il garde pour lui tout le petit monde qui scintille et palpite en son esprit, à l'appel de ce parfum inconnu, à la sensation de ce goût de feu, de ce goût incendiaire, où il semble que tout brûle, que les herbes vénéneuses flambent. Il garde pour lui les fées en robe de gaze qui rasent la surface du marécage, de cette bourbe amassée en ce verre, tenu par la main crispée."